村子
回忆是一种奇怪的东西。像一本从时空剥落下来的可以随时携带并修改的笔记本儿或者画册。景已非当时那景，颜色亦非当日那颜色。然而经过积淀，它在时光旅行中似乎充满了生命力，颜色愈加光鲜，声音也愈加清脆，活脱的身段，舞动的华章，不断不断地叩响夜里沉睡的门。因为它的存在，真实变成了想象。连怀念本身也成了一种姿势，一个在空气中挥动一下，瞬间就消失的手势。A j zYL`#H-@8p}
恍惚的日子，散发着松针味儿的日照，因疏忽散落在草丛中的回忆等，把人从孤寂中拉开。距离是好东西，一切东西都有了纵深感，不仅仅是那东西，还有影子，还有别的。一切只是淡淡的忧伤。淡得如水稀释过的蛋清。当你有意无意想忘却时，它仿佛是个实体，渐渐笼罩生活。而当你想抓住它的时候，它又若有若无，仿佛俏立翠枝上机灵的鸟儿，稍微惊动一下，就呼啦啦地离枝而去。Kk jil&p
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当我面无表情，独自走在回家的风里，被我有意遗忘的村落，总是夹着麻花香，炖猪腿儿的味儿一阵一阵地飘来。它是一个巨大的子宫，超出自己的范围，包着我，拽着我，又好像小得如同火柴盒，细细的可以捏在手上，藏在兜里，含在嘴里。我在混乱中逐渐忘却那个世界，那个生我养我的世界，可是骨子里流淌的仍旧是那里的河流，清清澹澹，仿佛刚刚从泉眼口挤出来，急不可待地奔了出来，也不问前面是什么，一径流了下去。只有当心里莫名一痛，才格外鲜明地浮现自己走过的某一条道路，视野里也已失落了当日自己的模样。
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无论在何方，只有为着那里，才有可能哭得心好像要跑出来一样。
我一再地告诉自己，要写写那个地方，写写自己尚未遗忘的某些片段，以证明那里的人是那样活着，那样活过。仔细追究，其实也找不到写它的理由。但又好像有一点点理由。我已经找不到它的表情了。那里的生活，那里的情况对我来说已经很陌生。现在我是个局外人。没有人会邀请我这人进入那里。我回家的时候，大伙儿也都很热情客气，那么熟悉，可是我不知道什么时候自己成了他们最亲的陌生人。究竟是什么时候，在什么地方，心上被投下一块巨大的阴影，隔开了我和别人的领地，让我从此在恒久的孤寂中度过。我的心，从未和人完全亲近过。即使是和那些把我当作她们最好的朋友的朋友们。她们信任我，即使很久没有联系，也不知道对方的生活细节，可是她们坚持这么认为。而我不一样。不管如何，我的心永远是悲哀的，那是底色，其次才是后来慢慢堆上的各种不自然的颜色。那种悲哀中隐藏着坚固不可破的隔阂。用文字包装出来的坦诚，便是它的产物吧。5m#`*}Oke,IZ
我不知道自己到底想怎么叙述它。我用什么样的口气，什么样的感情去面对我的村庄。我要在哪个位置看着它。我要把它放在腹部还是放在心里。通通不知道。可是我内心有一股茫然而坚韧的力量，有一个坚定的声音告诉我，不必等待，随时大声地说出来。它的名字不清脆，不响亮。适合轻悠悠的语调，仿佛这个地方的存在是造物主不经意的一笔，或者是个衍生物。它的诞生，也许就源于上帝在品一口茶的时候，飞来了一只蜜蜂，上帝一下出神了，洒下的一滴茶而已。偶然的世界，偶然的出生，偶然的叙述。我口中的村庄，就是这样一种偶然的样子。 看完之后我有些惆怅:) 楼主心思太过细腻
每次回乡都是这样的一种思绪:m#A1^1hM2M6x,Q
想表达却说不出口N tg QS R T G
顶你！
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